Un jersey negro,
preservativos, lubricante.
Las sábanas revueltas:
una ceremonia tras otra.
Miguel Ángel -el amable puñal-
ha muerto,
y yo no sé que ponerme

Miguel Ángel Lafarga murió en 1995. Fotógrafo, activista de Lesbianas y Gays de Aragón (LYGA) y, sobre todo, un pedazo de pan debajo de su cuero y sus tachuelas, fue, hasta mucho tiempo después, mi único contacto con aquella organización. Yo estaba entonces vinculado al activismo con la insumisión, en aquel momento en progresión aritmética, y recuerdo muy especialmente los debates internos de LYGA que nos contaba entonces Miguel Ángel: eran los tiempos de «ponga un prestacionista en su ONG» y a alguien se le ocurrió, sin éxito pero con un acalorado debate, proponer colaborar con la implantación de la Prestación Social Obligatoria. El argumento -que se repetiría aquellos años tantas veces en otras organizaciones- era «salvar» de la mili a algún gay afín a la organización… y de paso buscarse un currante gratuito. La idea fue finalmente rechazada, en el clarificador proceso que aquellos años nos permitió diferenciar organizaciones con una visión de transformación social global (aunque no fueran etiquetables como «radicales») de aquéllas con intereses más corporativistas. Leer mas…

“Hay una cena de guiliguilis”. Eso me dijo mi madre aquel febrero de 1994.
A  mi madre decir “gay” le suponía enfrentarse con un vocablo tan extraño como desconocido, “homosexual” demasiado culto y fuera de lugar, y “marica” demasiado hiriente para una madre amante de su hijo, así que prefirió inventarse el término que aún hoy utiliza, a pesar de las horas de conversaciones tenidas sobre la importancia de las palabras, los símbolos, los significantes y los significados.
De cualquier forma, mi madre me estaba echando un cable en ese proceso de socialización que todos los distintos hemos tenido que reiniciar, como si por ser diferentes tuviéramos que pasar una reválida.
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Para mí, el recuerdo de mi trayectoria del “despertar político” está íntimamente  ligado a personas. Personas que conocí hace más de veinte años cuando llegué a esta ciudad procedente de una pequeña capital de provincia, como tantos otros y otras, para “labrarme un futuro”. La experiencia fue rotunda en todos los campos: saboreé la libertad que suponía una habitación propia, no tener la vigilancia estrecha de la familia, vermús interminables en los que “otro mundo era posible”, etc. También sufrí el desencanto de una Universidad en la que académicamente yo había volcado muchas expectativas, y también  me apunté a todos los actos reivindicativos acordes con mis ideas… pero sobre todo conocí a personas que abrieron mis sentidos y sembraron la necesidad de indagar y cuestionar. De algunas de estas personas me enamoré; casualmente eran mujeres como yo.
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La energía feminista y la atracción por las mujeres o esa lesbiana que todas llevamos dentro.

Militaba en el Frente Feminista, estaba casada, tenía una hija y un hijo. Entonces sucedió lo impredecible: me enamoré de otra mujer que también se enamoró de mí. Y este hecho me llevo no solo a la separación y a emprender una vida juntas en el fragor de finales de los años setenta, también me llevó, de la mano de la ilusión, a proponer la creación de un colectivo de lesbianas dentro del Frente Feminista. Fueron años de descubrimientos múltiples; la política y lo personal se unían de manera natural, para luchar por las libertades democráticas y por la revolución, para rechazar y transformar los comportamientos machistas, para que las leyes cambiaran y no me acusaran de lesbiana quitándome la custodia de mis hijos. Y también desatando pasiones “prohibidas”, que no creías posibles pero que, como otros acontecimientos y vivencias de aquellos días, llegaron de manera sencilla y natural, enlazados con el deseo de cambiar las cosas, como me sucedió a mí. Leer mas…